Рука не тянется к перу,
           перо не тянется к бумаге.
Пришёл декабрь, и снег лежит,
           и на дорогах гололёд.
И жизнь, конечно же, - не мёд,
           но в печке от хорошей тяги
Гудит огонь, трещат дрова,
           и скоро будет Новыи год.

И кто бы что ни говорил, -
           всем хватит места в этом мире
Или в ином, где все равны,
           и всем воздастся по делам.
Мать затевает пирожки
           и ставит тесто на кефире,
Мешая белую муку
           с ржаной мукою пополам.

Грядут иные времена,
           вожди на трон ползут иные
И думы о насущном хлебе
           возводят во главу угла.
Мы ляжем в нашу землю здесь,
           мы не уйдём, мы коренные,
Но рюмку водки с коркой хлеба
           оставим на краю стола.