Я поэт городской, вряд ли есть мои корни в деревне.
Электронный будильник вполне заменил петуха.
Рядом строится дом, трактора пожирают деревья.
Я сижу за столом и плету паутинку стиха.

Город мой словно мать,
               он взрастил меня в каменном чреве,
Он меня прокормил и сберёг для меня теплоту.
Почему так тревожно кричит на истерзанном древе
Полуночная птица, и гарью несёт за версту?..

Что-то сердце щемит,
               предынфарктное выдалось лето.
Из открытого крана со ржавью, но всё же вода...
И подумалось мне, что рождённых в деревне поэтов
Посылает Россия на верную смерть в города.