По дороге домой — в самой гуще стекла и металла,
Где чужого боятся и буднично бьют своего,
Повстречался мне дождь,
                    он по лужам слонялся устало,
И прохожие грубо зонтами толкали его.

Громыхнуло вдали. Сбились в стадо пугливые тучи.
Купол храма качался и плыл в дождевом гамаке.
Но откуда-то сверху пробился единственный лучик
И отвесно упал, отражаясь зеркально в реке.

Тормозили машины, глаза на ходу протирая,
И троллейбус вздохнул и застыл, дожевав тормоза.
И увидели многие — радуга вышла из рая,
А не «каждый охотник
                    желает знать, где сидит фазан».

Я ломаю строку, между тьмой разрываюсь и светом.
Мне вовек не избыть возвышающей душу мечты,
Что никто на земле не дерзнёт прозываться поэтом,
Не постигнув величья дарованной нам красоты.