А всё начиналось просто:
Мы шли с похорон отца.
Мой брат — он такого же роста,
Лишь резче черты лица...
Он тоже недавно умер,
Сгорел на моих руках...
С тех пор телефонный зуммер
Прописан в моих строках.
И третья смерть не отстала,
Медлить — удел живых.
Я молча прошёл три квартала.
Три года — и нет троих.
И дома, в сумраке стёртом,
Лишь я остался да мать.
Молчали.
Кто будет четвёртым?
И стыдно теперь вспоминать...